©Oisín Roche

Encontrei-me, nas primeiras semanas, como que mergulhado numa dimensão paralela. Percorria a George Street, via central da pequena cidade, (com os seus prédios seculares de andar duplo, o comércio tradicional, os cafés de charme, os pubs, as pequenas livrarias) ainda enquanto corpo estranho transportado para imaginários esquecidos. A qualquer momento esperava ver o chapéu de coco de Watson, a sombrinha florida de uma senhora diletante ou a carruagem que me levaria ao Promenade Café, onde Joyce tomava o pequeno-almoço.

As ruas obedecem a um ritual seguro, à vez monótono ou plácido de acordo com a sensibilidade de cada um. Não é raro encontrá-las enfeitadas pelas sonoridades dos artistas urbanos, sejam eles improvisadores de jazz de chapéu vermelho, tímidos executantes de música clássica, ou errantes experimentalistas da guitarra. Às sextas-feiras, ergue-se na curva da Marine Road uma minúscula feira composta por frituras e doces. Aos domingos, no People’s Park  – o jardim público da cidade – floresce um outro mercado, mais amplo e heterogéneo, que atrai locais e forasteiros para uma mescla de gastronomia, vestuário, livros e bricabraque.

Contudo, o ponto de orgulho passa pela marginal, onde se exibem monumentos alusivos às visitas reais de outrora, seja o obelisco em honra de Jorge IV ou a coroa a celebrar as aparições da rainha Elizabeth. De um extremo ao outro, deparamo-nos com a estação ferroviária, o porto, os clubes náuticos, miradouros, esplanadas, jardins, zonas de desporto e lazer.

Durante todo o ano, o Mar da Irlanda exerce o seu magnetismo.

De Verão, o espelho tranquilo oferta o seu perfume salgado, que se mistura com o sabor dos gelados que se compram nas carrinhas musicadas.

De Inverno, o vento implacável esculpe as vagas, um exército infinito de cavalos brancos que rompem pelos rochedos perante o olhar mudo dos canhões medievais esquecidos nos pontões.